sábado, octubre 27, 2018
NO SÉ QUÉ /1
sábado, mayo 04, 2013
Entre(ella) /1
sábado, diciembre 22, 2012
SILENCIO
lunes, julio 02, 2012
Suspirando[le]
miércoles, agosto 25, 2010
Entre(ella)
Sus manos tienen el tiempo cabal de sublime perennidad. Altiva sonríe de pie en sus recuerdos que la atormentan y solo tanteo sus pasos para mirarla en su nube de perspicacia aglutinadora de feroz sabiduría. Incipiente sus ojos ignorantes de maldad entienden que el tiempo no pasa y sus ataduras incoadas en falsos vocablos de materialidad cohíben su beldad de cadenciosa calidez. Y así ella desenfrenadamente asfixia mis manos que sostienen temerosas un corazón de lentos latidos, de un flemático parpadear… que difícilmente podrá sostenerse en el tiempo, su tiempo de ella… ese que no pasa, ese que sus manos fibrosas de amor tienen, sostienen, mantienen… esparcen en su vida atenazada de tristeza por oídos que no hablan, por palabras silenciosas y amabilidades grotescas. La suspicacia de sus esquivas interpretaciones hacen hincapié en momentos de héroes, como Héctor o aquellos de Esquilo y Eurípides… su amor shakesperiano contrasta enérgicamente con aquel que puede ser su tiempo troyano de Apolo y me tienta irremediablemente a besarla, y apretujar mi corazón que lejos del pecho siente el decapitamiento de mis manos incisivas y cuidadosas que cartesianamente mantienen un estudio escarlata de su amor y su locura. Guardo silencio en un rincón y la escucho vociferar estruendosas quejas por las cuales vive y no dejaría vivir… incapaces ellas de salir de su boca de pétalos y estrellarse de una vez contra la verdad mentirosa de un amor enterrado pero vivo, suplicado y vilmente echado, tachado, cuestionado. Así la quiero, como es, con sus implacables miradas de verdugo terror y sus vueltas ardientes de contencioso libertinaje condicionado. Sus costumbres ya en desuso, sus pasiones pasadas revividas incesantemente, sus llantos de lágrimas que no caen, que se desaguan y se evaporan gaseosas al infinito de una angustia alegremente dilucidada. Así sostengo mi mirada impaciente para que me ame, y cuide de mi piel ruinosa ya de amores usuales y soslayantes de fantasías y sueños que cansan, que agotan el alma… que desvanecen celajes lechuzones y nos envían de un momento a otro a ese lugar de añoranza, a ese sitio de eminente apasionamiento. Ese lugar que encuentro entre tu olor y tu cintura, entre aquello que pensas y eso que nunca decís. Vos que sin voz me llenas el cuerpo de electricidad y entiendo en un santiamén que tu tú será lo que tus manos dejen ser en aquel tiempo interminable que sabe claramente que mi yo, solo cavila no en el contigo… menos aun en el conmigo, sino solo en el nosotros. Y así voy respirando y pensando para que al fin tu pánico no sea por perder lo que amas y sea por no poder amar incansablemente lo que sabes que vas a perder… y por eso he de amarte fatigosamente, para entender que tu pánico será mi miedo y estrechar nuestras manos sudorosas cuando el aire no se escabulla a los pulmones.
viernes, mayo 21, 2010
viernes, enero 29, 2010
jueves, enero 14, 2010
Mio de mi
Trato de determinar mi persona, mi imaginario, mi subjetividad. Busco los detalles. Intento entenderme. Ahorro para algo y pierdo lo incompleto. De repente me doy cuenta que odio la yerba perdida en el azúcar, que me encanta leer las cajas de dentífrico o las precauciones de los desodorantes. Suelo llorar con “un lugar llamado Nothing Hill” o con “Runaway bride”, me pesa no saber de etimología pero mucho más de epistemología y me encantan los libros de tapa dura. Amo dormir y me encanta disfrutar de la mañana. Tengo que desayunar en abundancia y seria increíble charlar con un filólogo cada atardecer. Trato de pensar qué forma mi persona y suelo creer que vos tenes que ser parte de ella. Pienso, camino sobre huellas, aparto la mirada de la primera persona y suelo volver a equivocarme en las mismas cosas. Soy extremadamente melancólico y novelescamente apasionado. Sigo ahorrando, y sigo incompleto. Atisbo miradas prejuzgadoras para volverlas parte de mi y creerme en contra del sistema. Creo en el desarrollo sustentable y me encantaría cuidar la ecología mucho más. Definitivamente mi mujer debe ser alta, lo supe siempre, lo supe por vos. Las lecturas deberían ser en voz alta, pero en silencio. El tiempo debería valer más y vos tendrías que estar al lado mío. Prefiero a Homero antes que a Hesíodo y cada día me vuelvo más socialista. No te conozco en persona pero ya te di mi alma. Impaciente suspiro las noches calurosas para esperar tu regreso y creo de mi que tuyo yo puedo ser para siempre. Ya lo sabremos. Quizás ya lo soy. El texto se queda quieto, espera ser leído, no tiene un límite de tiempo, es superior a nosotros… eso me gusta. Tengo mucho que aprender; quiero ser mas una novela que un cuento, y poder esperarte, sentir tus manos, tu mirada, tu voz tenue buscando concentración. Es mejor ser un John Knox que un Alcibíades, pero antes mejor ser un Pericles. Me encanta la buena música pero me cuesta mucho reconocerla. Defiendo la libertad, pero sobre todo el pensamiento. Y te prefiero rubia, nunca te lo dije, pero me encantan las rubias. La inteligencia me cautiva pero prefiero las buenas ideas. Y así voy, yendo sin rumbo, sin saber y buscando saber. Temeroso de tu opinión y gustoso de no conocerla. Sigo barroco y complicado. Y elijo antes de decir azul decir azulino.
domingo, noviembre 08, 2009
Billet Doux
Dice que “lo peor es la intolerable, la continua”. Y es para llorar, porque nos queremos, pero ahora se ve que el amor iba adelante, con las manos gentilmente
para ocultar la hueca suma de nuestros pronombres.
En un papel demasiado.
En fin, en fin.
Tendré que contestarte, dulcísima penumbra, y decirte: Buenos Aires, cuatro de noviembre de mil novecientos cincuenta. Así es el tiempo, la muesca de la luna presa en los almanaques, cuatro de.
Y se necesitaba tan poco para organizar el día en su justo paso, la flor en su exacto linde, el encuentro en la precisa.
Ahora bien, lo que se necesitaba.
Sigue a la vuelta, como una moneda, una alfombra, un irse.
(No se culpe a nadie de mi vida).
domingo, octubre 18, 2009
lunes, septiembre 07, 2009
CORAZÓN CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
...lo séptimo a vos
Paseo mis manos por los bordes, trato de andar recto. Pero nada alcanza. Saturo mi alma con su nombre, con su D inicial con su LA final. Pienso que está demasiado lejos ya. Demasiado. Tan. Ahora busco en los pasillos, las escaleras, aquel hueco de amor. Ya ni su sombra asoma. Tristemente.
viernes, julio 17, 2009
martes, febrero 24, 2009
EVITAR
martes, noviembre 11, 2008
LAS MENTIRAS VERDADERAS
Como para las sociedades, para el individuo es también una actividad primordial, una necesidad de la existencia, una manera de sobrellevar la vida. ¿Por qué necesita el hombre contar y cantarse historias? Quizá porque, como la Mamaé, así lucha contra la muerte y los fracasos, adquiere cierta ilusión de permanencia y de desagravio. Es una manera de recuperar, dentro de un sistema que la memoria estructura con ayuda de la fantasía, ese pasado que, cuando era experiencia vivida, tenía el semblante del caos. El cuento, la ficción, gozan de aquello que la vida vivida –en su vertiginosa complejidad e imprevisibilidad– siempre carece: un orden, una coherencia, una perspectiva, un tiempo cerrado que permite determinar la jerarquía de las cosas y de los hechos, el valor de las personas, los efectos y las causas, los vínculos entre las acciones. Para conocer lo que somos, como individuos y como pueblos, no tenemos otro recurso que salir de nosotros mismos y, ayudados por la memoria y la imaginación, proyectarnos en esas ficciones que hacen de lo que somos algo paradójicamente semejante y distinto de nosotros. La ficción es el hombre completo, en su verdad y en su mentira confundidas.
Las historias son rara vez fieles a aquello que aparentan historiar, por lo menos en su sentido cuantitativo: la palabra, dicha o escrita, es una realidad en sí misma que trastoca aquello que supuestamente transmite, y la memoria es tramposa, selectiva, parcial. Sus vacíos, por lo general deliberados, los rellena la imaginación: no hay historias sin elementos añadidos. Éstos no son jamás gratuitos, casuales; se hallan gobernados por esa extraña fuerza que no es la lógica de la razón sino la de la oscura sinrazón. Inventar no es, a menudo, otra cosa que tomarse ciertos desquites contra la vida que nos cuesta vivir, perfeccionándola o envileciéndola de acuerdo a nuestros apetitos o a nuestro rencor; es rehacer la experiencia, rectificar la historia real en la dirección que nuestros deseos frustrados, nuestros sueños rotos, nuestra alegría o nuestra cólera reclaman. En este sentido, ese arte de mentir que es el del cuento es, también, asombrosamente, el de comunicar una recóndita verdad humana. En su indiscernible mezcla de cosas ciertas y fraguadas, de experiencias vividas e imaginarias, el cuento es una de las escasas formas –quizás la única– capaz de expresar esa unidad que es el hombre que vive y el que sueña, el de la realidad y el de los deseos.
"El criterio de la verdad es haberla fabricado"
lunes, noviembre 03, 2008
VOS TUYA
miércoles, septiembre 10, 2008
Ya tú
Abro el cuaderno de los besos para recordar tu boca
Leo mi ardiente paciencia para cambiar nuestra historia
Recuerdo lo recordable para recordar lo irremediable
Piedad amor
Descansa corazón
Olvida ya tú
Desolada imposibilidad
Ansió tus manos con rayones, con chicles
Pierdo mi tiempo melancólico con pasadas carcajadas
Me recuesto en tu mirada para acostarme con vos
Recuerdo tus enojos para saborear tu cintura
Piedad amor
Descansa corazón
Olvida ya tú
Desolada imposibilidad
Renuncio a lo irrenunciable, a vos... conmigo
Aturdo mis parpados para contener el llanto
Refugio mi alma en otros cuerpos, en otras piernas
Recuerdo tu calma para besarme, para enloquecerme.
jueves, septiembre 04, 2008
martes, agosto 19, 2008
viernes, agosto 01, 2008
Como si.
martes, julio 15, 2008
MI LU
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus erpsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferios limbos y gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía
lunes, mayo 26, 2008
AMARLE /4
jueves, mayo 22, 2008
SIN (más) /2
lunes, mayo 05, 2008
...lo sexto a vos.
Hoy que es tu día, ¿tu cumpleaños? Ayer, en realidad. Hoy que es distinto. Detenerse lo suficientemente cerca. Cerca lo demasiado. Besarte no besarte.
Arrogancia pura de instintos demoledores. Te extraño. Suplico lo más.
Asisto perenne al salto crucial. Grito.
Es para llorar. En fin de cuentas siempre haces lo que queres. Lloró entonces.
En fin un principio. Arrollador.
Nos queremos, eso lo.
No me ves y estoy tan cerca. Casi rozándote. Rozándote. Tocándote.
¿Y tu cumpleaños? ¿Qué paso con eso? Me olvido.
Arruino, aquello. Es lo suficiente. Arto de mí sin vos. Dormido.
Recojo tu seudónimo, y descubro. Hacia mí ojos desorbitados de bocas feroces.
Hacia ti, el biombo del retrato. Descubro mi amor de altos.
Un trece de. El cielo despejado, tu rostro deslumbrante, tu amor no te interesa.
Cariño por seguridad. Un piso firme. Lo elástico no te sirve.
El fénix de las cenizas. El humo del cigarrillo. La espuma de un soberbio.
Tan poco hago para tenerte, y me arrepiento con el ahogo.
Tan largas se vuelven tus piernas, que me arremeten con sus botas.
Reniego por la tortuga y me alegro por no tenerte. Me vuelvo.
Vuelvo para buscarte, porque la verdad no me alegro de no tenerte.
Me miento. Me convenzo. Idiota, me silban. Catorce de.
Y así hasta el diecisiete de octubre. Cualquier año.
No me culpen, no culpen a nadie. Fue una equivocación. Volverá a pasar.
Insisto. Es que me encanta. Aunque no la vea.
Entonces me alejo, invisible. Y ya no miran entre los hombros. Se marchan.
Se rompe la ronda. Se cierra el telón.
Y el beso se vuelve realidad.